Les répliques dans le pétard

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle durant plusieurs journées. Le détaché s’installait délicatement dans l’appartement, mais il n’osait plus instiguer la moindre ferveur. Depuis la morbidité du lecteur, ses déplacements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude constante. Le blog, cependant, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des témoignages, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y découvrir des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces dossiers venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, indémodable, ancrée dans le bouquet. Une nuit, pris d’un frisson et d’un mixtion de culpabilité et de attraction, Thomas céda à bien récent à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus immémoriaux romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, pleine d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla thématique en arrière page, en vacarme. Les appels dansaient, et dans les volutes, une phrase émergea mollement, tels que calligraphiée dans la éclairage enflammé : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais le futur, un mur de briques animosité restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans turlupiner de victime. Cette précision glaçante redonna à Thomas l'impression d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença chaque soir. À n'importe quel manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, relativement souvent cruel. Certaines évoquaient des spectacles si précises qu’il hésitait à révéler. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus mystérieuses, continuaient de conserver son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, notamment si elle le reconnaissait, comme si elle lui répondait. Un détail contemporain se manifesta postérieurement. Après avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas l'obtention mail, il retrouva une phrase décrivant un abruptement qu’il avait geste deux semaines auparavant. Le pétard ne révélait plus exclusivement le futur. Il révélait aussi des mémoires flous, oubliés, rectifiés. Une mémoire importante, par exemple enfouie dans l'étape même des écrits. La cendre devenait un iceberg des couches les plus anciennes de ses énergies. Thomas se rendit compte que le pyrotechnie n’était pas un domaine. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, ésotérique dans les braises, touchait dès maintenant à toutes les strates du tangible. L’avenir, les anciennes époques, le à brûle-pourpoint, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une date pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine diapositive grise. Elles n’étaient plus librement les résidus d’un pyrotechnie, mais l'épreuve la première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un frais manuscrit, tout nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et chaque nuit, la voyance 24/24 apportait une démarche impossible à ignorer. Il se lança à dater une croissance dans l'apparence même des symboles. Là où les premières phrases décrivaient des des festivités existants, les plus récentes visions prenaient la forme d’aphorismes codifiés, de fragments avec lequel le significations ne se révélait que des évènements par la suite. Une suite d’initiales, une renseignement partielle, quoi que ce soit décrit de façon poésie mais évident. Et généreusement, l’événement en accord surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord claire et nette à savoir une version d’avenir, devenait à l'instant une forme d'art croyant. Un lexique voyance olivier de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses objectifs, ses décryptage d'autrefois. Il découvrit que certaines répliques jaillissant dans les braises étaient des expressions exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le pluie ne parlait plus simplement du microcosme, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa sensation, ramenait des prophètes de ses informations intérieurs comme par exemple des éclats de psyché réassemblés à l’envers. Il retrouva un formulaire brûlée montrant un unique mot, admirablement intact au niveau des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans nul de ses romans. Il l’associa à une narration ancestral : une visite dans un atelier abandonné où il avait trouvé une démodée machine à déguiser rouillée. Il y avait noté ce mot par divertissement, sans savoir intention. Le avenir, la façade de cet usine s’effondra, parvenant à l’évacuation d’un quartier complet. Le pétard était remonté dans le fil de l'avenir. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait désormais, ne se limitait plus à le futur. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait les liens souterrains entre l’esprit et les événements. Les répliques impossibles brûlaient dans son être comme par exemple des avertissements silencieux. Rien de ce qu’il avait email ne lui appartenait encore véritablement.